N.S. Шляпник.

Город.
Попасть в город оказалось не так-то просто. Но, конечно, ожидать что туземцы с распростертыми объятиями бросятся ко мне, предлагая помощь, было бы немного наивно.

Пригород, в который я прибыл, представляет собой скопище наспех залатанных лачуг, служащих пристанищем для местного люда. Видно, что поселение переживает не лучшие времена и жизнь здесь не сахар. Тем не менее, пригород не пустует — жители бродят по улицам, разводят костры, чинят дома, что-то куда-то перетаскивают… одним словом, выживают кто как может. Дружелюбностью они не отличаются, я постоянно ловлю на себе нехорошие «оценивающие» взгляды; к счастью, пригород регулярно патрулируют одетые в черную форму солдаты, следящие за порядком. Это вносит оптимизм — еще не все люди превратились в полубезумных мародеров, в городе существует правительство и органы власти. Вот на них-то мне и нужно выйти! Только сначала неплохо было бы поесть…

— Эй, будьте добры, подскажите, где я могу поесть? — спросил я у сидевшей на крыльце женщины, выглядевшей поприличнее остальных.
— Еда только для своих, иди своей дорогой! Если есть чего обменять — тащи свою задницу на рынок, вон туда! — туземка неопределенно махнула рукой в сторону — Ну или валяй сразу в центр, тебя-то туда сразу пустят, блин.
Я открыл рот чтобы поблагодарить за советы, но женщина, не обращая на меня внимания, скрылась в доме и закрыла за собой дверь. Пожав плечами, я продолжил путь и, сделав несколько шагов, обернулся. В оконном проеме мелькнул силуэт и тут же скрылся в глубине дома, я даже не успел понять, была ли это та самая горожанка или кто-то еще. За мной следят. Гм!

В принципе, в этом нет ничего странного. В маленьких городишках чужак сразу бросается в глаза, а учитывая огромное число мародеров… конечно, все местные сейчас пристально изучают меня и пытаются сообразить, можно ли меня сожрать или лучше не связываться. Моя же задача — убедить их в правильности второго варианта.

Я решил выдвинуться в центр. Логика проста — если туда пускают не всех, то там действует контрольно-пропускной пункт, где я смогу узнать что-нибудь о местных правилах.
КПП превзошел все мои ожидания. Это не какой-нибудь шлагбаум с будкой для одинокого охранника, а целая крепость, оснащенная по последнему слову техники. Огромная неприступная стена, прожекторы, камеры, гигантский видеоэкран, металлоискатели, множество закованных в броню солдат. И длинная очередь на вход. Впрочем, очередь двигается очень быстро, охранники не особо церемонятся, грубо выталкивая неудачников, по каким-то причинам не допущенных ко входу. Что ж. Я не потеряю слишком много времени, если попробую пройти через ворота. Как говорится, попытка не пытка.

И, конечно, эта попытка закончилась неудачей. В ходе весьма короткого и грубого общения с солдатами я выяснил, что мне нужен пропуск, но мне его не дадут и вообще я тут нафиг не нужен. Ожидаемо, но, черт возьми, неужели в этом проклятом мире всем наплевать на то, что я погибну без поддержки? Да, блин, так оно и есть. Всем пофиг.

Поглощенный мрачными мыслями, я вяло брел по пригороду в поисках рынка и наткнулся на необычного человека. Странный тип в длинном плаще и дурацкой высокой шляпе, кажется это называется «цилиндр». В руках тип держит трость, на которую опирается при ходьбе. Вообще, он очень отличается от всех людей, которых я видел с момента пробуждения, своей подчеркнутой элегантностью. На фоне этого парня я, одетый во что попало, выгляжу как полный клошар. Так или иначе, тип следил за мной и, поняв что я заметил его, спокойно подошел ко мне и представился.

— Меня зовут Шляпник — сухо произнес незнакомец — Думаю, мы можем помочь друг другу. Пойдем.

Мне не нравится этот человек. Во-первых — его глаза. Могу поклясться, я вижу в них что-то… странное. Но более важно то, что его рожа явно покрыта слоем косметики. Я не доверяю мужчинам, которые делают макияж. Ну да ладно… в моем положении нельзя отталкивать руку помощи, какой бы неприятной эта самая рука не казалась. В случае чего — что ж, при мне мой верный ломик!

Резиденция Шляпника находится в стенах отеля-ночлежки недалеко от центра города. Несколько вооруженных охранников внимательно следят за происходящим на улице, проводник приказывает пропустить меня и бойцы тут же подчиняются. Видимо этот Шляпник — большая местная шишка… или он работает на большую местную шишку. Что может понадобиться такому человеку от скромного путешественника?

Миновав охрану, мы прошли по удивительно чистому коридору — здешние обитатели явно следят за порядком, не то что остальные туземцы — и вошли в лифт. По пути хозяин соизволил начать свои объяснения, как нарочно выбрав момент, когда лифт начал подозрительно гудеть, так что Шляпнику пришлось повысить голос.
— У меня есть клиент… собирающий фамильные ценности. Он хорошо платит. Настолько хорошо, де-факто, что я готов расстаться с пропуском ДМС ради этого…

Лифт остановился и распахнул двери.  Я не мог не удивиться, попав в кабинет Шляпника — мониторы и консоли соседствуют здесь с огромным количеством произведений искусства, так что помещение представляет собой то ли станцию управления то ли магазин антиквариата. И, да — несколько мордоворотов с пушками охраняют это добро, так что можно даже не думать о том, чтобы захватить с собой какой-нибудь сувенир. Пока я увлеченно озирался по сторонам, Шляпник уселся за стол и, достав из ящика дорожный атлас, принялся листать его.

— В дне пути отсюда на северо-запад есть озеро. Тут находится здание, а в нем — серебряная урна. — Шляпник перевернул страницу и нашел карту Мичигана — Я думаю, ты знаешь, как туда попасть и, может быть, ты получишь пропуск ДМС. Интересует?

Что тут сказать? У меня есть куча времени, в ближайшие дни я совершенно свободен и, конечно, больше всего на свете я хочу попасть в город сияющих небоскребов. Уверен, там можно будет устроиться намного комфортнее чем в раскинувшемся под крепостными стенами бомжатнике. Да, черт побери, я заинтригован!

— Рад это слышать — Шляпник развернул на столе карту и пригласил меня посмотреть поближе — Урна находится в хижине возле Хайден Лейк, на старой дороге — он показал место на карте — Ты принесешь мне эту урну и пропуск твой.

Вот так. Теперь я не просто бездельник, шляющийся по руинам в поисках пищи. Я превратился в мальчика на побегушках, добывающего антикварный хлам для сомнительного типа в цилиндре, и все только ради того, чтобы получить пропуск в город, где меня никто не ждет и в котором у меня ничего нет… хотя постойте… это же Детройт, так? Я помню, что у меня был вклад в банке Детройта, интересно, сохранился ли он и не набежали ли на счет проценты. Если, конечно, в этом мире до сих пор в ходу деньги… я-то этого до сих пор не знаю!

Никакого аванса Шляпник мне, разумеется, не дал. Вообще, я не понимаю, почему бы ему не сходить за кладом самому, ну или не послать своих подручных. До сих пор не понятно, почему он выбрал именно меня для этой работы. Ох, как же это все подозрительно! Впрочем, ладно… работодатель не поставил мне жестких сроков и, следовательно, я не буду торопиться и бежать к озеру прямо сейчас. Мне нужно запастись едой и найти место для ночлега, а там видно будет. Может быть, я вообще никуда не пойду!

Обследуя пригород, я нашел-таки рынок — сборище контейнеров, служащих пристанищем для туземцев, желающих обменяться вещами. Но ассортимент меня откровенно разочаровал — куча всяких вещей, но ничего съедобного. После долгих поисков, я нашел какие-то ягоды и грибы, но они оказались ядовитыми!

— Это что же, совсем ничего нет пожрать? — возмутился я
— Э, бери грибы, видишь, хорошие же… — с фальшивым недоумением начал было торговец
— Ага, хорошие, съешь один только кусочек и нажрешься на всю жизнь…
— Эй, потише! Разбираешься — не покупай, только не ори — перебил меня торгаш — А вообще со жратвой худо. Ну, бывает иногда, но особо не рассчитывай. Вон, сходи в лес, да набери грибов сам, раз уж ты в них дока. Или поймай чего-нибудь.
— Ясненько… а как торгуешь, что на что меняешь? — так я попытался развить разговор
— А ты как думаешь? На деньги меняю — в этот раз недоумение торговца, кажется, было искренним
— А на кой тут деньги-то, их ведь нельзя жрать?
— Да ты придурок что ли? На деньги ты в ДМС можешь что хочешь купить. Ну то есть чего есть, то и можешь купить. Ты не у дикарей находишься.
— Ага. Вот смотри, у меня есть… например, бутылка воды. Сколько ты за нее дашь? — раз уж здесь имеется денежная система, мне нужно начинать к ней привыкать
— С водой, говоришь? Из какой лужи набрал? Ну… доллар дам — торговец пожал плечами и старательно изобразил безразличие на лице

Получив первую заработанную монетку, я подбросил ее и поймал на лету. Решка. Не повезло — я ведь загадывал орла…
Вечер подходит к концу, скоро ночь, и мне нужно решить вопрос с ночлегом. К сожалению, мне не удалось найти ничего похожего на гостиницу, а впустить незнакомца к себе домой в этом гостеприимном городе никто не хочет. Но удача улыбнулась мне и я довольно быстро нашел пустующее здание с необвалившейся крышей, в котором и устроился на ночь, предварительно забаррикадировав вход. Живот урчит и требует пищи, но мне не привыкать ложиться спать голодным. Если же и завтра я не найду еду, то неминуемо погибну от голода. Еще один важный момент — у меня кончились чистые бинты. К счастью, кровотечение больше не открывается, но если я получу еще рану, то перевязывать ее будет нечем. Нужно будет устроить завтра стирку и прокипятить грязные тряпки…

И еще меня беспокоит отсутствие места в рюкзаке. Я хочу сказать, у меня есть куча полезных и бесполезных вещей а также несколько предметов, ценность которых я не могу определить. Например, сотовый телефон — полезная это штука или нет? Могу ли я его продать или обменять? И не надуют ли меня местные ушлые торгаши? Неплохо было бы сделать где-нибудь тайник, в котором я смог бы хранить ненужные но потенциально полезные вещи.

Возможно, я потихоньку начинаю вписываться в местное общество.